Вот в который раз мне уже снятся стихи.
Нет, не так.
Мне снится, что я пишу стихи.
И так легко, так просто приходят нужные строчки, нужные слова. Прекрасная мелодика, глубокий смысл, изящество изложения... Чернила - почему-то во сне я всегда пишу чернилами - и хрустящая желтоватая бумага... Каллиграфический почерк. Я перечитываю снова и снова, пытаюсь заучить наизусть, чтобы проснувшись, вспомнить хотя бы половину... Выдернуть в реальность хотя бы кусочек сотворённого мной во сне... Но не выходит. С утра вспоминаются какие-то куцые обрывки строчек, отдельные словосочетания, потерявшие свою глубину... Тем не менее, я записываю их и аккуратно складываю в стол. Из скопившихся там листков уже можно составить как минимум "Войну и мир".
Но они лежат мёртвым грузом.
Странно.
Жаль.