Жив, сравнительно здоров и почти адекватен. Танцую шаманские танцы вокруг сгоревшей зарядки от компа, ибо универсалы этому сраному поддону с гайками, оказывается, не подходят. Партизаню в интернетах с чужих гаджетов, тоскливо шопиздец, но делать пока нечего - сам себе злобный буратинка.
Завтра запрягаю собачью упряжку и еду пугать собой новое начальство. Семь футов мне под килем.
Через недельку обещают минус тридцать. Жду с ужасом: у нас в минус пятнадцать-то на пластиковых окнах сосульки намерзают. С внутренней стороны. Что будет в минус тридцать, боюсь представить.
Пневмония мутировала в острый трахеобронхит. Скучно.