А внутри у него были песочные часы, обжигающими золотыми крупинками превращающие его душу в пустыню.
Внутри у него была жара и колючие брызги насмешливых звёзд.
Внутри у него были злые, острые, августовские слова.
Миллионы ножей из лунного света.
Непослушные пальцы из кедрового дерева.
Тысячи муравьиных жал.
Горькое, неспешное море.
И нежно прикладывать промокашки из собственной кожи к словам, которые суждено будет прочесть лишь огню, лишь воде, лишь ветру.
Но соринка пепла влетит в открытую форточку, вечерний туман дыхнёт в лицо, ветер принесёт память и белый клочок бумаги.
___________________
Надо, блять, определиться уже, человек я или сетевой виртуал.