- У тебя лицо, - говорят мне, неодобрительно пихая в бок, - лицо у тебя, как у ребёнка на шоколадной фабрике.
Всё было бы ничего, только вот этот разговор состоялся в морге.
Интересны выверты подсознания: ночью мне настойчиво снится шакалоголовый бог мёртвых, Анубис, а днём меня извещают о том, что тело грузом 200 прилетает не откуда-то там, а из Египта.
Безумные, безумные дни. Я какой-то сумасшедший Январский Заяц - никуда не успеваю, везде кому-то что-то должен, и мыслями совсем, совсем в другом месте и с другими людьми. И за мои долги и опозданья мне, конечно же, отрубят голову, но не сейчас. Потом, всё потом; а пока позвольте мне, пожалуйста, засолиться в бочку до весны. С уксусом и чесночком, как положено.
Надо будет написать ещё про ичоблю, про вселившегося в кошку сатану, про работу, про лабораторных тётушек и окололабораторных тузиков, про то, как отвратительно вставать в шесть утра, и про то, какую чушь несёт мне монетка с надписью "да" на одной стороне и "нет" на другой.
Но - потом, всё потом.
А ещё у нас тут маньяк завёлся. Аккурат в тех краях, куда я на работу мотаюсь. Хо-хо.
Весело живём, хуле.