• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: из образа (список заголовков)
20:45 

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...

Так давно не писал отчётов, что и забыл уже, как это делается.
- Спасибо мастерам за то, что эта история стала тем, чем стала. Уверен, что согласно мастерскому замыслу всё должно было быть совсем по-другому и намного лучше, но в любом случае, концепция "немагического магического реализма" обернулась довольно забавно.
Вы молодцы вообще, вот что я хочу сказать.
- Спасибо техам за реализацию всякого сложного, замысловатого и чудного, за прекрасных неписей, за вкусную еду. Персонально и особенно Грегору - за любезно предоставленную коллекцию заспиртованных тварюшек, которая заставила не одного постояльца выкласть кирпичей, и Луиджи - за то, что если надо что-то починить и унести, я всегда знал, что надо делать - звать Луиджи!
- Спасибо синьоре Каттамор - за преданность делу Ордена и лично Магистру, за здравый смысл, за умеренный фанатизм и за то, что с любым вопросом можно было обратиться в любое время - будь то срочно понадобившийся пистолет, оборона двери номера от агрессивной инквизиции или выпихивание в форточку трупа Алье в семь утра. И супругу госпожи Каттамор - за добросовестное спаивание копов алкоголем с ЛСД и фланирование в баре в одном полотенце.
- Спасибо, собственно, доблестным копам, детективам и агентам - мистеру Кэмбеллу, мистеру Нексу и синорьу Роберто. Первые двое так усердно заставляли себя ненавидеть, что в определённые моменты хотелось пристрелить прям посреди коридора. А синьор Роберто казался самым адекватным из всех и усиленно вызывал доверие - потому что моя полиция меня бережёт!
- Спасибо преподобному Мондви за троллинг, за общий раздражающий образ, за развесёлую шизу с поиском Сатаны (ай, как же ж я жалею, что не подошёл "на поговорить" после этого заявления!) и предвещанием Страшного Суда, за попытки взять штурмом номер с сатанинской мессой и за общий образ, специфический и своеобразный.
- Спасибо лжеМагистру Алессандро Алье за поразительную незамутнённость, которая так бесила, так бесила. За отлично проведённую мессу, за ночной кагор, обернувшийся врачом в четыре утра, и, конечно, за труп в форточке. Надо было всё-таки полить водичкой...
- Спасибо Лукреции за наставления юных дев на путь порока и разврата, за преданность делу Ордена и впечатляющий сам по себе образ.
- Спасибо развесёлому экстрасенсу Саймону за гиперактивность и истовое убеждение в собственных словах. Было забавно слушать, как вы обвиняли меня во всех смертных грехах, и тем более забавно было быть убитым именно вами.
- Спасибо Натану за беседу о собаках и самоубийстве. Жаль, не удалось развить эту линию поинтереснее, но мне, увы, просто не хватило времени.
- Спасибо врачу-наркологу Алехандро за героический подъём в четыре утра, за то, что был незаменим в царившем вокруг дурдоме, и, конечно, за доброс обратно.
- Спасибо Марку за пришитого детектива. Чёрт, многие пытались присвоить себе эти лавры, и тем сильнее берёт гордость - наши таки всех обошли! Надо было давать директиву раньше, на самом деле. Что поделать - Винченцо предпочёл перестраховаться...
- Спасибо бармену Чезаре за дивные коктейли, самоуправство с опаиванием Каттамора и за то вообще, что в моём чёртовом отеле работал - подожди-подожди - бармен_в_прошлом_химик_по_имени_Чезаре.
- Спасибо всем остальным, с кем удалось поиграть; всем, кто цеплялся к Винченцо с дурацкими вопросами, кто просил о помощи, кто копал под дворецкого, около дворецкого или рядом с дворецким; всем, кто портил жизнь сатанистам, и всем, кто её всячески улучшал; всем, кто впечатлял образами, безобразничал, вершил тёмные делишки и пытался докопаться до правды; всем-всем-всем спасибо за игру, и надеюсь, нам ещё предстоит пересечься.
Искренне ваш,
Винченцо Феличиани,
бессменный (и бессмертный) дворецкий отеля "Скальный Уступ",
Магистр Ордена.

Персонажное. Много букв.

@темы: упрт, трэш и угар, мракобесие, из образа, живи играючи

18:22 

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...

В особняке нынче бури в отражениях. И этот... снова здесь. Сильный, чёрт, ничто его не берёт...
- Хотите, зайки мои... - и умолкает, и смеётся тихонько - так достали "зайки" эти, и ведь непонятно откуда привязалось, да и нелепо совершенно. По крайней мере, в текущем контексте. А главное, теперь никуда уже не деть - все ведь привыкли, призуделось в ушах, и всё тут. - Хотите, расскажу вам сказку на ночь?
Не слушайте. Не слушайте его, не надо, нехорошие это будут сказки. Не нужно никому на ночь глядя слушать от немёртвого о неживом, от неживого о немёртвом. Закрутит, запутает, перевернёт очевидное с ног на голову да взбаламутит неясную взвесь где-то на самом донышке сознания - и ходить вам потом, думать - где соврал? Ну где?..
И знаете, что самое обидное?
Не найдёте.
Потому что нет там ни слова лжи. Зато полуправды, недосказанностей да невнятных намёков - сколько угодно. Нагородит тёмный лес, укажет тропочку да кивнёт - "Иди". И пойдут ведь, куда денутся...
Такие игрушки ему никогда не надоедают. У них ведь всё просто - чёрное и белое, хорошее и плохое, пространство и время, жизнь и смерть. И вечно забывают, что мир триедин, а триединство невозможно разделить на две части, не сломав одну из составляющих. И ломают. И ломаются сами.
А те, кто не ломается...
А впрочем, об этом лучше не стоит на ночь глядя.

@темы: бред, из образа, твою Моргану, Поттер!, упрт

01:25 

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...

Меня догнало ностальгией. Спасайтесь, кто может.

Тишина бывает разной, знаете ли.
Тишина бывает мёртвой и холодной - когда не остаётся ни страха, ни боли, только пустота и тьма. Это - обречённость, молчаливый танец на лезвии, пантомима над бездной. Он знает такую тишину, и знает её гораздо лучше, чем хотел бы.
Тишина бывает уютной и тёплой. Это - священнодействие, тайный обряд молчания рядом с тем, кто тебе дорог, кому не нужны слова, чтобы понять. Такую тишину он уже почти не помнит.
Тишина бывает наполнена самыми разными звуками. Это состояние души, состояние бесконечного, запредельного спокойствия, когда округлые камешки мыслей отражаются от сводов черепа и оставляют круги на зеркальной глади сознания. Подобного состояния ему, пожалуй, не дано будет испытать ещё долго - внешние раздражители находятся всегда и везде...
Библиотечную тишину тоже можно выделить в отдельный класс. Она наполнена шелестом переворачиваемых страниц, приглушёнными зевками, едва слышными перешёптываниями и скрипом перьев по пергаменту... А если зайти в библиотеку в преддверии экзаменов, то можно услышать, как скрипят шестерёнки в головах учеников. Разумеется, если головы заняты хоть чем-то помимо квиддича и обжиманий по углам.
Но в Запретной Секции всё той же библиотеки - несколько шагов по проходу, подписанный преподавателем пропуск, кристальная чистота намерений, так и только так, - там царит тишина совсем иного рода. Слишком много ненависти расставлено по полкам. Слишком много чёрных знаний запрятано под истрёпанные переплёты. Каждую из этих книг стоило бы сжечь, сжечь и развеять пепел на перекрёстке, ибо искушённый ум способен обнаружить здесь знания, способные потрясти основы этого мира. Непростительные заклятия - игрушки по сравнению с тайнами, скрытыми под обложками из человеческой кожи, написанными кровью на ветхих пергаментах...
Но иные болезни лечатся только хирургическим путём. Но у некоторых пациентов бывает аллергия на анестезию. Но подобное иногда лечится подобным - и только поэтому Запретная секция ещё существует.
Каждый, кто проходит мимо узких полок, непременно испытывает желание оглянуться. Книги живые, они шевелятся, перешёптываются, они давно не ощущали тепло человеческих рук. Они помахивают языками-закладками, ёрзают, пытаясь освободиться от стягивающих переплёты ремешков... Оглядывайся - иначе какая-нибудь из них вцепится тебе в спину и отравит душу тягой к знаниям столь же великим, сколь и опасным.

@темы: архивы, из образа, твою Моргану, Поттер!, это было давно и неправда

00:02 

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...

Немного осталось на свете вещей, которые меня пугают. Это странное стихотворение Михаила Гронаса - одна из таких вещей.

брат, пусти меня обратно
– не пущу не пущу
брат прости меня обратно
не прощу не прощу
брат мне холодно и хладно
– ну и что? ну и кто?

это я твой брат пернатый на погибели женатый в час невыгодный рождённый замерзаю охлаждённый ног не чувствую и пяток рог не чувствую и маток смерть колени обнимает смерть последнее снимает вот я гол и вот я наг брат скорей со мною ляг.

@темы: попячено, мракобесие, из образа

01:35 

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...

Знаю же, что рано или поздно потеряется. Поэтому унесу. О боги, боги, но какая же ностальгия...

Место действия: США, штат Калифорния, округ Марин. Государственная тюрьма Сан-Квентин.
Время действия: 31 октября 2002 года
Действующие лица: L, Beyond Birthday

10.05.2010 - 16.06.2010

@темы: глазами Бога Смерти, из образа, мракобесие, пометки на полях, размножение личности, это было давно и неправда

18:33 

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...
Всем тем,
кто хотя бы раз в жизни
понимал,
что чересчур
заигрался.



Знаешь, ведь дата смерти уже вплетена в реальность. Перечитай каноны, черкни календарным красным, отметь полусладким белым - он въелся в тебя сарказмом, он въелся в тебя цинизмом, до белых дрожащих пальцев. До острых взглядов-иголок, до почерка, до палитры. Сцарапывай его с кожи, сдирай под горячим душем... Такая, видимо, карма - забыть или быть забытым. Теряй, или будешь брошен, - игрок не срывает маски и не обнажает душу, игрок погибает сразу либо не погибает вовсе. Но ты умирай, не бойся, - потом ведь на бис попросят, потом ведь не раз попросят... И даже не вздумай бросить - пусть каждое слово в тексте, пусть каждая нота в песне цепляют сотнями крючьев, цепляют и тащат в пропасть. Немного охрипший голос, немного дерёт в горле? Доигрывай свою пьесу, дописывай свою повесть, ведь ни для кого не новость твои фантомные боли, твои фальшивые раны. И пусть уже слишком поздно (а может быть, слишком рано), - не нужно давить на совесть. Зачем, если дата смерти уже вплетена в реальность?..
Плюнь. Перепиши каноны, сотри календарный красный, отметь полусладким белым - какое, в сущности дело, когда твой истинный облик - лишь очередная маска, приросшая к коже маска?

@темы: недостишия, мракобесие, из образа

15:12 

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...
Если слово "творить" превращается в слово "твари", если имя твоё вдруг отдаст чётким привкусом гари,
распахни мне навстречу глаза: я приду на подмогу. Так легко замереть, схорониться за плотной стеной тишины, так легко перестать пересказывать вещие сны, разложиться, зачахнуть, не веря ни в чёрта, ни в бога... Я не бог и не дьявол - попробуй поверить в меня, я такой же, как ты, необъявленный и неучтённый. Ну и что, если майская ночь, темнотою пленя, поглотит силуэт. Я такой же, как ты.
Просто крови не видно на чёрном.

@темы: недостишия, из образа, графомания, бред

01:00 

Я сегодня первый день! ©

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...

Святые щщи, наконец-то я в состоянии выйти из режима read only и высказать что-то внятное. У меня тут кавээны, хороводы и тотальный экстерминатус, то есть, всё в норме.
Итак, игра... Собственно, 29-30 октября я мотался в Питер, на ролевую по миру ГП "Хогвартс. Круги на осенней воде." Нижеследующий текст есть жизнерадостное метание розовых соплей по этому поводу плюс местами чрезмерно пафосная рассылка лучей любви и счастья всему живому.
Я предупредил.
Вот эта колдография by George Banks, пожалуй, лучше всего передаёт дух прошедшего Самайна. Это наш Хогвартс.)

Тут ещё Луи жаждет высказаться.
Многобуквенно и малоинформативно, в основном - о ключевых моментах.

@темы: живи играючи, из образа, твою Моргану, Поттер!, трэш и угар

02:18 

lock Доступ к записи ограничен

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:47 

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...

Это странно, это так бесконечно странно - знать, что твоё отражение бродит в сотнях миль от тебя, это странно - не слышать, не видеть, просто чувствовать кожей то, что вы с ним безумно похожи, просто верить в то, что он тоже... Что он такой же, и так же помнит, и так же примеряет чужое лицо в зеркалах, потому что оно - твоё, потому что оно у вас на двоих лишь одно. Так не должно быть, и надо вырваться, и мысли, мысли сумбурным потоком, стекая на пол тяжёлыми багровыми каплями, падают, падают... Падают. И ты вслед за ними падай, в пропасть лети - потому что нет для тебя иного пути, нежели чем идти. Идти за ним, за своим отражением, за своим лицом, к окончательному поражению. Это будет логичным концом. Потому что ты отпустил половину чужой души за сотни миль, а вторую её половину похитил, и одиночество роднит вас ещё больше, скрепляет незримыми, но дьявольски прочными нитями. Потому что лёгкий сквозняк в ночи пронзает тебя насквозь, и тут уже все равно - кричи, не кричи, все равно скоро придет долгожданный гость, все равно это будет всего лишь очередной ржавый гвоздь, вбитый в твое персональное распятие. Хотелось, говоришь, свободы, мать её? Ну так и жри свою свободу ложками, ну так и пили вены тупым ножиком, продолжай отрицать собственное ничтожество! Но помни - тебе уже никто не поможет. Никто, кроме него, не скажет, никто, кроме него, не спросит. Но никого не было, а значит, некому будет и бросить. Лелей в ладонях собственное не-поражение, лови исчезнувшее отражение в разбитых стёклах, в пустых глазницах, в лужах крови, в полупрозрачных мёртвых лицах. Такая ерунда, такая малость - но это всё, что тебе осталось. Тебе осталось знать, но не видеть, не слышать, и очень хочется спать, тебе давно хочется спать, тебе надо немного поспать, слышишь?..
Не дышит.

@темы: недостишия, из образа, графомания, размножение личности

02:07 

lock Доступ к записи ограничен

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...
Отработанный материал.

URL
01:20 

О не-мотыльках

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...

Замерзающие мотыльки бьются в стёкла с каким-то остервенелым торжеством. Как будто бы они нашли то, к чему так долго, так упорно стремились. Как будто яркая тёплая смерть за стёклами была их первой и единственной целью.
И даже истинная причина этого бессмысленного биения о стекло не умаляет значимости мотыльков в твоих глазах.
Хорошо, что мотыльки не умеют кричать...
Их создали для того, чтобы тебе было немного легче думать. Чтобы можно было хотя бы раз в жизни задать себе вопрос: а есть ли свет за стеклянным блеском тех зрачков, в которые ты так долго и бессмысленно бьёшься? Тот ли это свет, который тебе нужен? Спалит он или согреет?
Да и какая, в сущности, разница? Если ты не мог ярко жить, остаётся лишь ярко вспыхнуть... и сгореть. Если тебе нечего оставить после себя, оставь память. И кипу исписанных листов, чтобы было, кому швырнуть их в огонь. Недописанные реквиемы, несочинённые миры, невыплаканные слёзы и непрозвучавший смех - пусть оно горит синим пламенем. Это всё, что останется после тебя, не-мотылёк. И с собой ты этого не заберёшь.
Ты амбициозен. Ты просишь памяти, а взамен предлагаешь лишь короткое "не".
И никто не скажет тебе, что на самом деле этого даже слишком много.
Наследил в душах, подарил мечту, вывернул зеркало наизнанку - и вали со спокойной совестью. Не забудут. Так нет же, у нас же амбиции, нам же трепыхаться надо!..
И поэтому кипа бумажных листов в углу всё растёт и растёт...

@музыка: Butch - "Встану"

@настроение: апокалиптическое.

@темы: бред, из образа, пост в никуда

03:33 

Мракобесие и джаз.

Где это слово окажется, где это слово скажется? Только не здесь, ибо мало молчанья на острове и в океане, и на материке, в пустыне и на реке - для тех, кто блуждает во тьме...
Итак, карма пока препятствует проведению вменяемого фотосета. Но ведь всё ещё впереди!
И аллилуйя, я научился ровно рисовать печать!

запись создана: 22.09.2010 в 17:27

@темы: мракобесие, из образа, Тёмный Дворецкий, трэш и угар, фото

Станция мёртвых сердец

главная